Cuando Eduard Raban, viniendo por el pasillo, entró en la abertura del portal, vio que estaba lloviendo. Llovía poco. En la acera justo delante de él había muchas personas que llevaban distinto paso. A veces se adelantaba uno y cruzaba la carretera. Una niña pequeña sostenía un cansado perrito en sus manos estiradas. Dos señores se hacían mutuas confidencias. Uno tenía la mano con la palma hacia arriba y la movía regularmente, como si mantuviera una carga en vilo. Ahí se veía una dama, cuyo sombrero estaba muy cargado de cintas, broches y flores. Y un joven con un fino bastón pasaba deprisa, la mano izquierda, como si estuviera impedida, plana sobre el pecho. De vez en cuando venían hombres fumando que llevaban delante pequeñas, rígidas y apasionadas nubes de humo.
Tres señores -dos sujetaban gruesos gabanes en el antebrazo- iban a menudo desde las paredes de las casas hasta el borde de las aceras, contemplando lo que allí sucedía, y de nuevo se volvían hablando.
A través de los claros entre los paseantes se veían las piedras, ensambladas con regularidad, de la carretera. Allí, coches sobre altas y blandas ruedas eran arrastrados por caballos estirados. Las personas que se recostaban sobre los acolchados asientos miraban en silencio a los peatones, las tiendas, los balcones y el cielo. Si un coche adelantaba a otro, se pegaban entonces los caballos unos a otros y los arneses colgaban bamboleándose. Los animales tiraban del eje, el coche rodaba, tambaleándose de prisa, hasta que el arco alrededor del coche de delante había sido completado y los caballos se despegaban de nuevo; sólo las finas y tranquilas cabezas quedaban vueltas unas a otras. Algunas personas se acercaban corriendo hacia el portal de la casa, se quedaban paradas en el seco mosaico, se volvían pausadamente y miraban la lluvia, que, forzada en este estrecho callejón, caía a ráfagas.
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